Um conto sobre os contrastes do ano (de tantos tons humanos) - Semana #025

Linhas de pesar

Xingamentos xilofônicos:

São muitas coisas imutáveis dentro do coração descalibrado, que nunca mais cadenciou, amainou e descansou.

Mas, se as águas não passam, as mágoas nos descompassam, sendo gravadas ano a ano e deixando-se guardadas no âmago;

E, quando a vida se retém, novamente as linhas se retesam, separando os dias de qualquer espera, enlace ou pressa, movendo a esperança rente ao limbo.

Ninguém escapa da tristeza nem por um triz se ela é espaçada assim, maciça e sem fim, tão massacrante e definhante.

(As saudades saúdam e os remorsos remoem cada intenção perfeita, imperfeita, desfeita, refeita, cada palavra dita, não dita, bendita, maldita, cada ato feito, não feito, bem-feito, malfeito, cada momento definido, indefinido, finito, redefinido, infinito como nunca, perdido para sempre)

"A felicidade é um feito im-pres-cin-dí-vel", ela impregnava.

Um conto sobre os contrastes do ano (de tantos tons humanos) - Semana #024

Linhas de perdição

As dificuldades nos dividem em bifurcações

– E as escolhas nos encaminham aos erros.

A juventude é um conjunto de pulsações, degustações e desilusões,

A juventude urge plenitudes, mas o que vem e insurge é tudo efêmero e confuso!

Os vizinhos se desviam dos vestígios da devassidão e da devastação...

Ressentimentos mal resolvidos, ressacas bem reincidentes.

"Quando o corpo passa dos ardores para as dores, dos prazeres para os pesares, do tudo para o nada, não há mais passado, não há mais futuro; fica apenas o tempo que nos confina e nos presencia entre o temor e a prece final, entre a calamidade e a desaceleração...", ela calava.

Um conto sobre os contrastes do ano (de tantos tons humanos) - Semana #023

Linhas de fuga

A amargura aumenta o armistício do amor,

E cada passo dado ao passado pesa demais, esmagando o equilíbrio quase inexequível.

Retroceder a sensações que estão desaparecendo é o mesmo que retornar a cenas tão dispersas pelos meses e anos, é o mesmo que descer e se retorcer nos desfiladeiros da memória e dos enganos;

Onde estamos quando existem tantos estigmas entre os estilhaços da autoestima?

Das escarpas às estradas, escapamos de tudo como estranhos fugitivos do futuro.

Não se sabe aonde vão esses sofrimentos vacilantes que são soltos nas vazantes do ser e envoltos em uma solidão voluntária, seca e vasta...

"Amar é andar com as mãos amalgamadas em harmonia", ela acalmava.

Um conto sobre os contrastes do ano (de tantos tons humanos) - Semana #022

Linhas de desistência

Por que ainda idolatramos esse modelo, essa ideia de recomeço, se ainda nos movemos com medo, sem parar de remoer o passado, de remar para saudar o rio acima?

Personagem ou pessoa, o ser não persiste na esperança depois de tantas semanas que acabam nas mesmas certezas:

Entre nós, agora só permanecem vazios – nostalgias em excesso, anotações sem conforto, distrações que vêm com desgosto, e esse desdém nos entalhes de cada rosto; nos enfrentamos com energias que mal existem, que não veem qualquer sentido em seguir em frente. O que se tem de bem para quem não se entende mais e também é incapaz de ir além?

Durante as madrugadas, dentro dos ruídos de rotinas dramatizadas e arruinadas,

Em cada centímetro, escorrem sentimentos escondidos.

(Depressões depreciadas)

"Aconteça o que nos acometer, não se obrigue a aceitar qualquer obra do acaso", ela aconselhava.